信笺在抽屉里叠成青瓷色年轮，最底下那封的折痕已泛出茶渍般的黄。两位女子隔着纸页相望，一个用粉笔在黑板上写"蒹葭苍苍"，一个用彩铅在绘本里画仙人球开花——她们的对话总在某个汉字的褶皱处悄然生长，像春笋顶开冻土时带出的细碎冰碴。
语文老师总在信纸边缘画满小楷批注。某日谈及"昙花一现"，她忽然搁笔："这成语原是佛经里的'优昙钵花'，可如今连《辞源》都只记它三小时花期。"绘本作者便寄来一幅水彩：墨色茎秆上，白色花苞正裂开细缝，露出里面金红的梵文字符。她们就这样在成语的废墟上种花，把"朝生暮死"的蜉蝣画成银河里的星子，将"沧海桑田"的变迁折成纸船载着露珠远航。
仙人球是她们共同的密码。语文老师讲《庄子》时总想起这种植物："你看它浑身尖刺，却把最柔软的花藏在最深处。"绘本作者便在画里让仙人球开口说话："我扎人，是因为怕被写成'带刺的玫瑰'。"她们笑过之后又沉默——这世上有多少词语像仙人球的刺，把鲜活的存在钉死在固定的释义里？
某年梅雨季，语文老师寄来半片枯叶。她说这是从《诗经》里掉落的"蕨"，叶脉里还蜷缩着三千年前采蕨人的指纹。绘本作者用透明胶带将枯叶封进信封，背面画了只正在啃食叶脉的蚱蜢，旁边题着："我们都在吃语言的残羹。"后来这封信被夹在《现代汉语词典》第1275页，与"蕨"字条目隔着薄薄的纸相望。
她们最激烈的争论发生在"昙花"与"优昙钵花"之间。语文老师坚持用典籍里的原名，绘本作者却说："让花回到花本身吧。"最后她们折中：在给孩子们的信里画两朵并蒂的花，一朵标着"昙花"，一朵写着"优昙钵花"。孩子们问为什么，她们答："因为有些相遇，需要两个名字才能盛放。"
第十封来信里夹着仙人球的花籽。语文老师把它们种在教室窗台，绘本作者画了张生长图：第一年是刺，第二年是芽，第三年终于开出碗大的白花。孩子们围着花盆数花瓣，她们在信里数着彼此的皱纹——原来十年光阴，不过是从"豆蔻年华"到"徐娘半老"的七个成语距离。
最新那封信的邮戳被雨水洇开了，像朵未完成的墨梅。语文老师正在批改作文，看到学生用"昙花一现"形容流星，忽然笑出声。绘本作者则在画室里调色，把"沧海桑田"的蓝与"豆蔻年华"的粉混在一起，涂在正在开花的仙人球上。窗外的风掀起信纸一角，露出半句未写完的话："我们都在用汉字缝补时光的裂缝……"
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